《灵山》节选（英文版）（2/2）

    asking.

    "In my grandfather's generation and for as long as I can

    remember, he was always on his own."

    "Without a wife?"

    "He lived on his own in Silver Mine Gully. He lived high

    up the gully, in the solitary hut, alone. Oh, and that rifle of

    his is still hanging on the wall of the hut."

    I ask him what he's trying to tell me.

    He says Grandpa Stone was a fantastic hunter, a hunter who was

    an expert in the magical arts. There are no hunters like that nowadays.

    Everyone knows that his rifle is hanging in the hut, that it never

    misses the target, but nobody dares to go and take it.

    "Why?" I'm even more puzzled.

    "The route into Silver Mine Gully is cut."

    "There's no way through?"

    "Not anymore. Earlier on people used to mine silver there,

    a firm from Chengdu hired a team of workers and they began mining.

    Later on, after the mine was looted, everyone just left. The plank

    roads they laid either broke up or rotted."

    "When did all this happen."

    "When my grandfather was still alive, more than fifty years

    ago."

    That would be about right, after all he's already retired and

    has become history, real history.

    "So since then nobody's ever gone there?" I become

    even more intrigued.

    "Hard to say, anyway it's hard to get there."

    "And the hut has rotted?"

    "Stone collapses, how can it rot?"

    "I was talking about the ridgepole."

    "Oh, quite right."

    He doesn't want to take me there, nor does he want to find a

    hunter for me, so he's leading me on like this, I think.

    "Then how do you know the rifle's still hanging on the wall?"

    I ask, regardless.

    "That's what everyone says, someone must've seen it. They

    all say that Grandpa Stone is incredible, his corpse hasn't rotted

    and wild animals don't dare to go near. He just lies there all stiff

    and emaciated, and his rifle is hanging there on the wall."

    "Impossible. With the high humidity up here in the mountain,

    the corpse would have rotted and the rifle would have turned into

    a pile of rust," I argue.

    "I don't know. Anyway, people have been saying this for

    years." He refuses to give in and sticks to his story. The

    light of the fire dances in his eyes and I seem to detect a cunningness

    in them.

    "And you've never seen him?" I won't let him off.

    "People who have seen him say that he seems to be asleep,

    that he's emaciated, and that the rifle is hanging there on the

    wall above his head," he goes on unruffled. "He knew black-magic.

    It's not just that people don't dare go there to steal his rifle,

    even animals don't dare to go near."

    The hunter is already myth. To talk about a mixture of history

    and legend is how folk stories are born. Reality exists only through

    experience, and it must be personal experience. However, once related,

    even personal experience becomes a narrative. Reality can't be verified

    and doesn't need to be, that can be left for the reality of life

    experts to debate. What is important is life. Reality is simply

    that I am sitting by the fire in this room which is black with grime

    and smoke and that I see the light of the fire dancing in his eyes.

    Reality is myself, reality is only the perception of this instant

    and it can't be related to another person. All that needs to be

    said is that outside, a mist is enclosing the green-blue mountain

    in a haze and your heart is reverberating with the rushing water

    of a swift-flowing stream.